La corde sensible

Marine au tableau

2011-10-29T10:04:00.000-07:00

Cette semaine, Marine m'a trimballée en avion, puis en bus, jusqu'à Toronto, où elle donnait une conférence à l'université York. Comme elle a roupillé sur mon manche pendant tout le trajet puis m'a portée sans ménagement à l'autre bout de la ville, j'ai plein de nouvelles bosses (mais ça me va bien je trouve, ce côté gueule cassée...).

Elle présentait son livre Same same but different, choisi comme ouvrage pour deux classes d'étudiants d'immersion (anglophones donc). Au programme : voyage, prise de risque, envie d'agir... et moi (j'ai autant de mal à me défaire de mes tendances égocentriques que de ma sangle léopard). Les étudiants avaient reçu les paroles de la chanson Mens-moi et nous ont écoutées, studieux (bon, sauf le mec en gris, mais il avait sûrement une bonne excuse)

Il faut dire que Marine portait ses collants spéciaux "regardez-moi dans les jambes"... (elle sortait d'une nuit presque blanche alors il fallait bien trouver quelque chose pour éviter les yeux).

Lorsqu'elle ne me tenait pas sur les genoux, Marine s'adressait aux étudiants de façon posée.

[Je lui avais pourtant dit de laisser tomber les cours de Comedia Dell'arte...]

Et puis nous avons terminé la rencontre par une séance de dédicace où elle m'a complètement oubliée (la preuve sur la première photo : mon manche en bas à droite).

Bref, elle avait l'air Happy à l'university. Merci à Gaëlle, Muriel et tous les étudiants pour leur accueil et leur... so rock n'roll clap (bientôt, peut-être, une vidéo).
xoxo from Toronto.

Un domingo pas comme les autres - acte II

2011-09-21T03:54:00.000-07:00

Le 9 aout dernier, à 23h18,Marine accourut vers moi (elle m’avait prêtée à un charmant joueur de guitaresur une plage. C’était l’été donc - comme souvent au mois d’août) pourm’annoncer que nous étions les invitées d’honneur d’un festival de guitare àChinon. Jusque là, je ne réagis pas (sans vouloir être désagréable, Marinen’est pas tout à fait ce que l’on peut appeler une guitare héroïne). Maislorsqu’elle précisa qui nous invitait, mes cordes ne firent qu’un tour :Michel. De Michel et Domingo. Rappelez-vous, ce joli conte de noël où unDomingo généreux et éméché avait offert sa guitare à un Michel très doué tandisque Marine et moi improvisions un concert au milieu de la nuit. Nous ne lesconnaissions pas, ils ne s’étaient jamais rencontrés non plus, mais ce soir là,entre quelques accords de vins et de guitares, une alchimie s’était produite.

Michel était reparti, un peuintimidé, avec sa nouvelle guitare de luthier.

Domingo n’avait pas regretté songeste au réveil, confirmant le lendemain que les instruments doivent appartenirà ceux qui les honorent (ça marche avec les femmes aussi ?).

Erratum : l'article écrit que Marine a offert sa guitare à Michel.
Rendons à Domingo le joli geste qui est le sien...

Depuis cet épisode, plus denouvelles. Jusqu’à ce SMS de Michel donc, nous expliquant que depuis neuf mois,il s’est beaucoup remis à jouer et que notre rencontre lui a donné envie d’enprovoquer d’autres. Avec l’aide de quelques amis, il a recruté une vingtaine debénévoles, a mis en place des partenariats avec des bars, des salles deconcert… Pour créer le premier festival de guitare de Touraine. 25 groupes programmésdans toute la ville (entre autres Raphaël Fays - http://www.myspace.com/raphaelfays,la belle Emma en duo http://www.myspace.com/emmaenduo85,ou encore les très rockabilly LasVargas http://www.myspace.com/lasvargaslive)avec comme dénominateur commun l’amour de la guitare. Le paradis pour moi… Jeme voyais déjà au milieu d’une sorte de club de rencontre géant. De joliescordes à tous les coins de rue… (j’ai donc pour l’occasion ressorti ma sangleléopard des grands soirs).

Dimanche 18 septembre : jour J.
Nousarrivons - à la bourre comme de coutume - sous un ciel mi figue mi raisin.Michel nous attend sur la place principale pour nous conduire à notre espace dejeu. A notre grande surprise, tout est déjà prêt, ne reste plus qu’à mebrancher sur l’ampli… Claire et Yuri, deux charmants bénévoles veillent à ceque tout se déroule au poil. Ces deux là sont aux petits soins pour nous. Unebière pour Marine, un jack pour moi (pas Daniels hein, je suis sobre bois), ilne nous en faut pas plus pour être au mieux de notre forme. Nous entamons lesbalances … pour les interrompre brusquement à cause de l’arrivée en trombe dususnommé Domingo. Il s’approche de la scène sur un scooter électriqueflambant neuf, freine en nous apercevant, sourit, lève la main pour noussaluer… et tombe sur le coté, imité par sa monture (qui s’écrase sur lui donc).Le tout se déroule au ralenti, de sorte que le choc ne semble heureusement pasviolent. En moins de dix secondes, avec l’aide de quelques hommes, il serelève, en pleine forme. Entrée en scène à la hauteur de la réputation dupersonnage donc…

Il trinque avec Marine pour seremettre de ses émotions, juste avant qu’elle ne se perche sur son tabouret etme pose sur ses genoux. Je suis fin prête, et touteexcitée à l’idée de jouer sur cette jolie place.

On commence. Une demie chanson et... un son d’accordéon résonne derrière nous.

Je me retourne : un musiciennous a rejoint sur scène et improvise sur nos grilles (sans jamais avoirentendu le moindre de nos morceaux auparavant).

Marine sourit. C’est unesurprise.

Le jeune homme s’appelleJean-Baptiste. Il se présente pour que nous puissions le faire pour lui. Lepublic est enthousiaste, l’expérience, inédite. Une heure de concert sans unnuage. A tous les niveaux. Et le sourire de Michel et Domingo pour éclairer cemoment de collaboration artistique unique.

MERCI, est le seul mot qui mevient à l’esprit. On revient quand vous voulez chers amis chinonais. François,un talentueux guitariste, a promis d’apporter sa corde sensible la prochainefois pour voir si elle s’accorderait à la mienne… Notre accordéoniste toutterrain est prêt à repartir sur les chapeaux de roue. Et nous vous tirons lenôtre, chers Michel & team (Jeff, Annie, Mélanie…) pour cette édition réalisée sansune subvention, mais avec de l’envie à revendre. Espérons que le geste que vousavez reproduit continuera à faire des petits… Et à l’année prochaine, donc, si vous nous faites l'honneur d'une nouvelle invitation.

Plein air de guitare

2011-09-12T04:54:00.000-07:00

Au début de l’été, le temps était gris, Marine me délaissait pour des projets d’écriture ou d’exposition à la noix (non, je ne suis pas jalouse), et je ressemblais à ça :

En pleine dépression donc. Comme celle stagnant perpétuellement au dessus de mon ciel parisien. Je me consolais en rêvant à l’été dernier et à ses concerts à Barcelone, Berlin, Montréal, New-York…
Mais dès que je rouvrais la rosace, la réalité me frappait de plein fouet : j’étais bel et bien coincée à Barbès.

Je ne me plaignais pas, non, je me contentais de broyer du noir (dans ma housse de toute façon, je peux difficilement faire autrement).

Et puis le miracle s’est produit.

Marine était à Berlin, pour son projet Forever 24 heures. Ce dimanche, elle rejoignait des amis à Mauer Park au nord de la ville. Il faisait très chaud et les pelouses étaient bondées. Des groupes se faisaient entendre de tous côtés (chaque parc qui se respecte doit avoir son quota de jambés et de jongleurs de feu). Au dessus du brouhaha, des applaudissements, en masse. «C’est un karaoké géant» nous explique-t-on. Devant des gradins investis par 2000 personnes, des apprentis chanteurs se présentent à tour de rôle. «Pas cap d’y aller» dit-on à Marine. «Cap» (bien sur, tu l’as prise pour une chanteuse marshmallow ou quoi?). Et voici comment elle s’est retrouvée à hurler 4 non blondes comme une adolescente, oubliant dans son excitation que les paroles figuraient sur l’écran à ses pieds. Il y a donc eu des petits blancs, des petites blagues, mais finalement l’acclamation d’un public aussi indulgent que participatif. Cela donnait ça :

Ceci, fut le déclic qui lui donna envie de s’occuper de moi. ENFIN ! Mauer Park la ramenait à moi.
Philipp, qui nous avaient déjà programmées en décembre dernier ici a proposé d’improviser un concert pirate avec notre complice berlinois Luis Cozen, trois jours plus tard. Deux fois par mois, Philipp déniche des endroits atypiques pour y projeter des films et présenter un artiste. Le lieu étant tenu secret jusqu’à la veille, le rendez-vous semblait obscur (+52° 29' 38.36", +13° 22' 45.41"), et de fait, à une demi-heure du concert, Luis, Marine et Aude (leur invitée surprise) étaient les seuls présents au croisement de rue où tout le monde était censé se retrouver.

Allo Philipp… Il répond : «c’est simple : tu rentres dans le parc, tu longes à gauche, arrivé à des barrières de chantier, tu continues, à un moment tu verras une ouverture, des ordures, tu rentres et tu y es. J’arrive ». Dix minutes plus tard il débarque, la Volvo chargée jusqu’au plafond du matériel de projection et de son. Les amplis sont cachés sous des couvertures «au cas où on croiserait des flics». Je rave, presque…

Les mecs sont impressionnants, en trente minutes, ils installent un écran géant, branchent une sono à un groupe électrogène, des lampions, allument un feu de camp et hop, c’est parti pour la projection d’une série de cours-métrages de la Nouvelle Vague, intitulée Paris (une soirée so frenchie donc…). Une cinquantaine de personne rappliquent (les allemands prouvent leur suprématie en terme d’orientation).

L'originalité du lieu et la clarté du ciel faisaient oublier le froid qui titillait les peaux. Luis et Marine ont joué tour à tour, ensemble, puis cédé la place à Aude, la douce invitée à la voix feutrée. La poésie qui flottait dans l’air s’est posée sur mes cordes, faisant oublier les difficultés techniques qui pimentaient le jeu de scène. Luis, Aude et Marine ont du jouer au micro musical, tenant à tour de rôle le SM58 devant les lèvres de celui qui chantait puisque personne n’avait pensé à apporter de pied… Le résultat était assez aléatoire mais peu importait. Cette soirée avait quelque chose de spontané et rien ne pouvait la ternir.

Ils ont par exemple interprété cette nouvelle chanson de Luis Cozen en trio (et avec un petit bug de coordination micro…).

On a improvisé une reprise de filles avec Aude Solievna.

Et puis comme ce concert berlinois nous avait remises en forme, et bien de retour en France, on a filé à Saumur donner deux concerts fleuves (2x 2h30) en duo avec le virtuose guitariste Bruno Druart. En version accompagnée de danseurs professionnels, ça donnait ça :

Bref, je vois le bout du tunnel. Elle me touche à nouveau, me sort quotidiennement et me redonne ma dose de grattouillage en public. J’ai échappé de peu au Prozac. Merci Berlin. On remet ça dimanche prochain, Chinon rien.

Olympic d'adrénaline

2011-04-11T09:33:00.000-07:00

Lundi : coup de téléphone de Christian (note pour bientôt : vous parler de lui). Il nous propose de jouer jeudi soir à l’Olymp…

Coupure.

On rappelle illico (vous pensez bien).

Lui : «Je disais donc, je vous propose de jouer à l’OlympiC, jeudi soir pour une soirée de solidarité organisée par le collectif un bateau pour Gaza. Un set d’une demi-heure, quarante-cinq minutes».

Hormis le fait que le concert ait lieu trois jours plus tard, que nous nous trouvions au fond des bois et que la dernière lettre du nom soit un peu décevante, j’envoie vers Marine des ondes subliminales pour qu’elle dise oui. Non nous ne sommes pas prêtes, sommes supposées nous concentrer sur l'écriture, la composition etc, mais, juste… ça nous manque, la scène, non ?

Elle hésite quelques heures et puis – preuve que nous sommes toujours en phase - accepte. Nous aurions pourtant pu être échaudées par la brève prestation de la semaine précédente. A un vernissage d’exposition, nous avions joué devant un parterre de gens plus cools que cools (qui, additionnés, forment les « cooools »). Je savais pourtant que, dès lors que les gens n’écoutent pas - ou peu -, mieux vaut diffuser du rock, du jazz, de l’électro, n’importe quoi pourvu qu’il n’y ait pas trop de texte. Ben oui, le texte, dans un brouhaha, ça saoule (et comme les cubis de vin faisaient déjà très bien leur travail…).

Pour cette soirée Olympic, nous craignions donc de revivre le même scénario (mais Christian nous a rassurées la dessus, c’est une vraie salle de concert avec un bar à l’étage pour qui veut évoquer les péripéties de sa journée de coool). Et puis peu importe, on y va, parce que moi, je le sens et que mes cordes en frétillent d’impatience.

Nous sommes d’ailleurs accueillies plus qu’agréablement par un «fan» ayant découvert Marine il y a un an et demi sur les ondes d’Aligre FM (ne riez pas, à quelques milliers d’auditeurs près, la station détrônerait France Inter). Pour la séduire, il se présente sous le nom de Silas (du nom du héros de sa série préférée d’enfance). Naïve, elle met quelques minutes à comprendre que son vrai nom n’a rien à voir. En vérité, il s’appelle Youssef*. Enchantée tout de même.

Le concert se déroule parfaitement –quoique que quelques 2 heures plus tard que l’horaire prévu. Écoute attentive, public réactif, nous sommes toutes deux à l'aise et en confiance. Je suggère même à Marine de tenter quelques petites expériences : une nouvelle chanson (Lover dose), une reprise acoustique de Chifumi, (cf. plus bas) et un invité surprise, Luis Cozen, qui a lui même été surpris d'être invité…

Superbe soirée donc, qui aura, qui plus est, peut-être fait avancer de quelques miles le bateau pour Gaza, et nous aura donné envie de ne pas reprendre le large trop longtemps avant de retrouver la scène.

*prénom modifié pour conserver l’anonymat de l’usurpateur d’identité héroïque

Envolée lyrique

2011-04-09T17:05:00.000-07:00

Le week-end dernier, Marine m’a annoncé une grande nouvelle : elle m’emportait sur son dos à l’Envolée des livres de CHATEAUROUX. Je ne connaissais pas cette ville, mais déjà, son nom faisait frémir mes cordes d’impatience. Ses trois syllabes laissaient miroiter un week-end emprunt de faste et de noblesse. Dès les premières heures, je ne fus pas déçue, tant s’en faut : voiture de train privatisée et première classe, homme de compagnie aussi volubile que distrayant, cocher (de bus à moult chevaux) attendant à l’arrivée, suite royale au Palais de l’Echassier (plus communément nommé Ibis), déjeuner gastronomique à la Cantine de la fleur de Lycée…

Tout s’annonçait sous les meilleurs auspices. Mais, consciente de n’occuper qu’une place accessoire (elle venait avant tout pour signer son livre), il me fallait trouver le moyen de faire ma place au soleil (par ailleurs étincelant ce jour-là).

Pour cela, je choisi de mettre en action le plan D (comme Délicat – rôle de composition s’il en est) :

- Phase 1 : m’insinuer dans chacune des conversations de Marine avec les auteurs afin qu’ils s’habituent à ma présence.

- Phase 2 : me faire désirer, discrète, tranquillement allongée dans une housse à ses pieds

- Phase 3 : attendre que les premiers acheteurs du livre découvrent sur la quatrième de couverture que Marine est chanteuse et lui demandent, m’apercevant posée dans un coin, si elle aurait la gentillesse de leur jouer un morceau.

Leur phrase à peine terminée, je laissais alors nonchalamment glisser ma fermeture éclair, consentant de bonne grâce à m’accorder à leur désir.

Jusqu’ici, vous naviguez, comme moi, en plein conte de fée. MAIS… c’était sans compter sur les dérives incontournables de nos natures exaltées (et rock’n’roll, si si, relisez bien les post précédents), puisque le plan D s’est rapidement transformé en plan P (Poissonnier).

Marine a alors exhibé sur sa table ma prestation comme une offre promotionnelle :

Un livre acheté = une chanson chantée (prononcez-le dix fois pour voir…). Cela a tant et si bien fonctionné qu’elle a cassé sa voix (et peut-être les oreilles de quelques voisins, mais ils ont eu la courtoisie de ne pas s’en plaindre).

Elle a recouvert l’immaculé papier de la table de mots et dessins bariolés (aidée par son voisin, en croisade contre l’ennui, qui depuis Hier dernier nous a d’ailleurs promis une chanson. Demain, peut-être ?)

Emportée par la frénésie des rencontres, elle m’a ensuite abandonnée à l’hôtel…

Pour ne rentrer qu’au petit matin, escortée par son chevalier chinonais (néanmoins plus proche de Pete Doherty que de Lancelot à cette heure indue).

Malgré ce retour brutal à la réalité (Châteauroux est une commune française située dans le département de l’Indre n’ayant pas hébergé de personnalité notable depuis le Prince de Déols au XIème siècle (et tout récemment Michel Denisot, mais dans dix siècles on s’en foutra éperdument)), je dois avouer que j’aime de plus en plus me frotter à ce monde de lettres.
Quand bien même ne soient-elles pas de noblesse.

Mot d'excuse

2011-02-25T08:23:00.000-08:00

Je n’écris pas.

Pas plus ici qu’ailleurs. Je ne vais pas mentir, faire comme si le temps passé à ne pas tisser les fils de cette e-toile était alloué à composer en secret. Je fais autre(s) chose(s). J’admets qu’en tant que lecteurs, vous avez un droit de regard sur mon emploi du temps. Alors voilà : je voyage, vis des (més)aventures quotidiennes, joue pour le plaisir. Je prends le temps de ne pas chercher l’inspiration, mais d’attendre qu’elle se pointe au bout de mon médiator, au bout de ses lèvres. J’ai surtout accepté la mission d’accompagner Marine dans ses nouvelles réalisations en attendant de me concentrer sur les miennes à plein temps, lorsque l’intuition chuchotera que ce moment est venu.

Alors, kesako, ce mystérieux projet qui me fait prendre l’avion en housse aussi souvent que d’autres le RER en bandoulière?

Il s’appelle Forever 24 heures (du nom de l’une de nos chansons, Marine ne se lasse décidément pas d’usurper mes idées). Elle réalise 24 portraits d’hommes ayant composé les fragments de son histoire d’amour aux différentes (24) heures de sa vie, dans tout ce qu’elle a de réalisé ou de rêvé, de construit et d’éphémère.

Marine voyage donc chaque semaine, de Châteauroux (la plus exotique) à Berlin (la plus underground) en passant par Barcelone (où elle vient de photographier Jack Sparrow, présenté ici en août dernier) et Ljubljana (savez-vous seulement où c’est ?). Elle y dresse le portrait de ces hommes ayant écrit un chapitre ou quelques lignes de son histoire d’A (qui ne finit pas mal puisqu'elle ne finit pas tout court, comme une aiguille dont chaque fin de tour de cadran marque le début du suivant). Marine espère ainsi faire gagner l’instant sur les faits, dire que peu importe que l’on soit resté trois ans, un mois, une nuit ou qu’il ne se soit rien passé avec quelqu’un, l’important est l'intensité du moment partagé (ou fantasmé).

Ce travail mêlant image, texte et son a pour but d’être exposé vers la fin d’année. Autant dire que Marine ne chôme pas et qu’elle a bien besoin de mes cordes pour s’évader lorsque les émotions lui retournent la caboche. Je ne suis donc pas reléguée au placard, loin de là (si vous en doutiez, permettez-moi de vous rappeler que je suis bien trop mégalomane pour être contrainte au silence), mais j’emmagasine tout ça pour plus tard. Bientôt. Parce que malgré tout, j’ai le mal de vous.

En attendant nos retrouvailles, je clos ce post puisque me prend comme… une envie d’écrire.

(Im)patiemment vôtre.

C.S

Un Domingo pas comme les autres

2011-01-03T07:55:00.001-08:00

Au départ j’étais sceptique à l’idée d’aller traîner mes cordes à Chinon par un mardi gris et brumeux qui se prenait pour un dimanche. Je me demandais pourquoi Marine avait tenu à m’emporter avec elle dans cette ville inconnue avec un presque inconnu qui allait, je le sentais, monopoliser son attention. Pas d’accord, mais pas le choix, c’est mon triste sort…

La journée commence comme prévu, puisqu’à peine garée sur la place de la mairie, Marine me plante dans son coffre de voiture. Il fait un froid de canard. Elle déjeune de foie gras (de canard). Traditionnel moment de l’année où ce genre d’injustice saute aux yeux. Je poirote tout l’après-midi tandis que madame conte fleurette.

A la nuit tombée, elle se pointe comme si de rien n’était, me faisant miroiter une rencontre avec une guitare-mandoline, appartenant à un certain Domingo. Marine vient de les rencontrer dans un bar à vin (mon intuition me dit que Domingo doit bien aimer ça le vin) et ils nous proposent un bœuf autour d’un magret. Ni une, ni deux, elle me sort de ma housse sans autre forme d'échauffement.

Temps d’accordage : 10 minutes, temps de jeu (d’affilée) : 45 secondes, ratio chinonais tout à fait singulier. Domingo nous accompagne avec une interprétation elle aussi tout à fait singulière de la justesse. Peu importe, il connait TOUT LE MONDE dans le milieu et veut d’ailleurs nous aider à PERCER. Pour preuve, il nous glisse le numéro de téléphone de son célèbre ami et ex-pianiste de Jacques Martin (non mais tout de même, il a accompagné Vanessa Paradis à l’Ecole de fans…). Plus d’inquiétude, notre carrière est lancée. C'est donc le cœur léger que nous partons dîner en tête à tête à cordes.

Cette fois j’accompagne Marine et son presque inconnu, puisqu’ils ont ensuite dans l’idée de passer au café-concert de la ville. Mieux vaut me garder sous le coude, on ne sait jamais si un autre tartare musical s’improvisait.

[café français, 23h30]

Pour un mardi-faux-dimanche, c’est assez calme… Nous décidons de boire un dernier verre avant de rentrer. C’était en tout cas le plan jusqu’à ce que ce cher Domingo ne réapparaisse. Allez, une petite coupe, deux. On ne peut pas partir comme ça (refuser serait d’une impolitesse inacceptable)… C’est donc en plein partage de bulles qu’un client surprend Marine. Michel (il s’appelle Michel) m’a vue posée dans un coin et nous suggère de jouer quelques morceaux à l’assemblée. Concertation au plus haut niveau hiérarchique (le bar). Oui, non. On est (elle est) un peu saouls (le), mais comme cela semble être la mode ici, on se lance.

Au détour d’un morceau, Domingo tente une intrusion musicale tout aussi expérimentale qu’à l’apéritif. Michel, se sentant l’âme d’un héros, décide alors d’intervenir pour sauver la situation (et les oreilles du public) : il demande la permission d’emprunter la guitare-mandoline.

En un clin d’œil dans notre direction, Michel commence à improviser sur nos morceaux. Superbe. J’en deviens jalouse de ne pas être jouée avec autant de finesse et de sensibilité. La musique se prolonge, jusqu’à ce que la magie de (et du ?) Chinon opère… Après un solo remarquable de Michel, Domingo lui annonce comme une évidence qu’il lui offre sa guitare : «si si, t’en joues trop bien, j’t’la donne. Oui j’suis sûr. Non je ne vais pas regretter. Tu joues trop bien, j’t’la donne». Malgré le refus aussi poli qu’ému de notre Michel sous le choc, Domingo insiste. C’est son cadeau de noël.

Nous quittons nos nouveaux amis sur ce joli geste. Back dans le back de la voiture pour ma part, mais – une fois n’est pas coutume - j’accepte de bonne grâce de passer la nuit en solitaire. Le presque-plus inconnu a gagné ; un peu comme nous tous ce soir, heureux spectateurs d’une rare lueur d’humanité.

neo-wurst

2010-12-28T01:56:00.001-08:00

J’avais un peu dramatisé mon séjour à l’hôpital pour guitares cabossées. Un petit resserrage de boulons et un nouveau jeu de cordes plus tard et me revoilà sur pied, prête à m’envoler nach Berlin pour un concert de l’avant. Avant 2011, avant Bercy, avant quoi ? Noël ? Ah oui, j’aurais du m’en douter, tout le monde ne parle que de ça ici (l’obsession semble croître à mesure que l’on avance vers l’est). Pile dans le thème, puisque notre spectacle se tiendra en lieu saint et sûr, sous une chapelle (transformée en théâtre, ce qui permet à la laïque guitare que je suis d’assumer cette plongée en crypte profonde).

Pour l’heure, ledit concert semble être le cadet des soucis de Marine. Elle engloutit des Würste et des Kartoffeln (Deutsches Buch page 26), applaudit un opéra de Stravinsky mis en scène façon néo-punk (néo est un terme à la mode - comme la chasteté - dont nous vous reparlerons). Elle tournicote dans des bals avec quelqu’un qui s’emmêle autant les semelles qu’elle (mais qui lui offre des Würste, ce qui est déjà un grand pas) et boit du Jägermeister* à avoir une haleine de bain de bouche.

*(une astérisque en haut de page a pour but de vous épargner un scroll) Le Jägermeister, Maître chasseur en allemand, est une liqueur à base de plantes médicinales titrant 35°GL.

[Pendant ce temps, je gis, seule, abandonnée dans un appartement]

Marine se souvient seulement de moi le jour J. Mieux vaut tard que jamais dit-on, mais je n’aurais jamais imaginé que son réveil sonne aussi tard. Voilà donc qu’en une journée - entamée dans l’après-midi, ne me demandez pas ce qu’elle a fait la veille – nous devons élaborer tout un répertoire. Le programmateur aimerait que nous interprétions une chanson en allemand, jamais entendue avant cela va de soi. Une histoire de roses qui pleuvent, de femme qui veut tout ou rien… Rien à voir avec le néo-romantisme de Marine évidemment.

1,2, 3, 1, 2, 3 c’est une valse. Avec un texte si long que l’apprendre nous fait tourner la tête… comme une valse. Marine achète une petite robe en dentelle beige pour détourner l’attention de ses éventuels trous de mémoire. Tenue tout à fait à propos vu les trente centimètres de neige qui recouvrent les trottoirs.Clopin-clopant en talons, elle me porte sur son dos jusqu’au Theaterkapelle. Après une dernière étape Wurst d’encouragement, nous arrivons pleines d’inspiration et de vitamines (cinq saucisses par jour, non ?). C’est parti pour une heure de concert à deux, avec intermèdes en anglais (ich habe viel vergessen…), chansons en espagnol et en japonais (easy). Néo-set international dont nous excluons néanmoins in-extremis la chanson sur les roses de peur que son interprétation achève de les faire pleuvoir.

Next time, promis, on aura bossé notre allemand, comme un pied de néo mauvaises langues qui pensent que nous avons l’amnésie sélective. Clap clap clap, nous n’oublierons pas en tout cas ce mémorable concert. Ni notre départ de Berlin, dont la magie de noël tient parfois à des petits riens : l’explosion d’un litre de Maître chasseur en salle d’embarquement (à nos pieds on s’entend) diffusant ses effluves à qui veut les sentir, une procession sur piste enneigée pour accéder à un avion dont les ailes se font dégivrer par de petits robots (on n’a pas bu, effet de la cause).

Quitter Berlin nous semble décidément toujours trop tôt.

Lonely nous

2010-11-22T16:44:00.000-08:00

Vendredi 19 novembre 2010. Théâtre de Saumur. Ou plutôt ersatz de théâtre, puisque l’original est en arrêt maladie. Une salle des fêtes parée de ses plus beaux velours tente de donner le change pendant les trois ans de travaux imposés au plus joli monument de la ville (dauphin du château au moins si l’on ne peut le couronner ainsi). Je m’apprête à accompagner Marine pour un concert programmé par la ville en première partie de Nicolas Fraissinet (ne pas connaître me semble excusable, cf. nous il y a trois jours).

45 minutes de set acoustique = elle + moi + 300 paires d’yeux braqués sur nous. Je flippe un peu, j’avoue. D’autant plus que je sens bien qu’elle est nerveuse, voire nostalgique ce soir. La loge est superbe, l’administration a imprimé son nom sur une photo de poisson rouge, comme s’ils la connaissaient bien. Des petites loupiottes éclairent un miroir au reflet flatteur, des chocolats, du vin local, des fruits, nous tentent les papilles. Tout se présente à merveille et pourtant, ce soir, pour la première fois, Marine se dit qu’elle aimerait partager ce moment avec ses musiciens.

Je la sens bien, toute chiffon, malgré ses chaussures panthères assorties à ma sangle (on commence à fusionner à force de promiscuité) et son maquillage laissant à peine perler les larmes qu’elle retient. C’est la première fois que nous jouons dans une salle comme celle-ci depuis que Marine a pris de la distance avec son groupe. Par peur de me vexer sûrement, elle n’ose pas me dire en face qu’ils lui manquent, mais cette date – si parfaite matériellement, bien payée pour une fois, dont elle n’a pas à assurer la communication – lui rappelle celles qu’ils ont réalisées dans leur théâtre de résidence, à Paris, il y a plus d’un an déjà.

[bulle souvenir]

La solitude est le corollaire du travail de fond qu’elle entreprend et le prix à payer pour sa liberté, elle le sait. Désormais nous parlons le même langage que nos musiciens et lorsque nous remonterons un set de groupe, nous saurons exactement ce que l’on en attend. Mais quand même, là, tout de suite, avec ses petits verres de vin, elle voudrait qu’ils soient là, à lui dire qu’elle boit trop, qu’elle risque d’oublier ses textes.

Elle me fait sentir depuis le début que je ne lui suffis pas ce soir, alors je panique un peu, je ne contrôle pas le son qui sort de ma caisse par le petit Phil (ou Jack je ne sais plus) avec lequel on m’a branchée. Pourtant pour elle, tout se passe apparemment bien. Les gens réagissent à chaque morceau. Marine est à l’aise, elle tente de nouvelles chansons, enchaîne les blagues (qui fonctionnent, une fois n’est pas coutume), le public la rappelle même. Inouï pour une première partie, on ne s’y attendait pas. Elle récolte les bravos, clap, clap, clap, signe des autographes… Et m’ignore complètement, l’ingrate. Soudain, je l’entends parler à l’ingénieur du son. Il paraît que mes cordes semblaient friser à cause d’un problème de micro-interne ou je ne sais quoi. Elle m’en veut. Je me fais toute petite. Elle va me renvoyer au magasin, d’où je viens, pour diagnostiquer mon problème.

Je ne veux pas me retrouver comme ce pauvre théâtre ou l’on n’a pas joué. Remplacée. Non, il faut qu’ils trouvent une solution. Pas d’ersatz de Corde sensible ou je lance une pétition auprès de mon demi million de lecteurs (oui toi).

Une vidéo de fille perdue, pour la peine... Lost.

Revanche underground

2010-11-09T05:04:00.001-08:00

Vous le savez (pour ceux qui suivent mes posts depuis juillet = la majorité d’entre vous, public fidèle et ô combien aimé), Marine m’a déjà traînée dans le métro pour pousser la chansonnette. Nous avions alors subi un remake de Marche à l’ombre avec un collègue musicien nous expliquant que nos talons et petites chansons étaient bien gentils mais qu’ils nuisaient à son chiffre d’affaire (parce que jouer dans le métro avec LA carte officielle est un business lucratif, comparé au salaire minimum bolivien, disait-il). D’un commun accord - surtout de ma part, ayant bien noté le sort réservé à la guitare dans ledit film – nous avions donc déguerpi, le manche bas.

Et là, coup du sort… Cindy Godard, la bientôt célèbre créatrice de la marque de vêtements Dentelle & Macarons, nous offre une revanche. Elle organise une expo multi-arts dans une galerie éphémère, ouverte pour l’occasion par la RATP. Pour nous y rendre, il faut simuler une entrée dans le métro Palais royal et bifurquer juste avant les tourniquets vers un long couloir illuminé, ouvert à chaque extrémité sur le fascinant spectacle du va-et-vient des usagers. De part et d’autres de ce tunnel chic, des vitrines décorées de tableaux, photos, fringues, et animées par de jolies jeunes femmes suggérant de s’approprier quelques pièces. Blackout c’est le nom. Et jusqu’ici c’est plutôt sexy.

Marine et moi jouons à 17h. Un concert-goûter donc. Aussi peu rock n’roll que cela puisse paraître, sa veste en cuir et ma désormais célèbre sangle léopard ont suffisamment donné le change pour presque le faire oublier.

Nous nous produisons au bout du couloir. L’ingé son propose de faire tomber un rideau de fer derrière nous pour limiter les bruits du métro. Que nenni, nous voyons enfin notre revanche pointer son nez. Personne ne pourra nous déloger ici. Et que de chemin parcouru depuis nos premiers pas, station Odéon... La technique est du dernier cri : un tabouret de bar emprunté… au bar d’à côté, un pied de micro et micro (parce que l’un sans l’autre…) et des enceintes laissant échapper juste ce qu’il faut de larsen pour que l’ambiance underground soit respectée. Bref, nous exultons. Le public devant nous, attentif sur ses bancs d’écoliers, peut profiter de l’écran vivant dans notre dos, tandis que nous apprenons à jouer recto-verso.

Nous tentons de nouveaux morceaux, frais du matin comme des petits pains. Et des vieux aussi, parce que dans ce palais (royal) il n’y a d’autre règle que de faire ce qu’il nous plaît. Un couronnement pour nous, presque sorties du trou.

Et ce salon du livre alors...? F. (journaliste)

2010-11-01T09:35:00.000-07:00

Marine est une femme intelligente. De fait elle a écrit un LIVRE. Peu importe qu’il soit bien ou mal tourné, la plupart de ceux qui le supposent n’en ont pas la moindre idée. Mais le simple fait d’avoir son nom sur une couverture cartonnée te rend bien plus crédible que n’importe quel concert. Et pourtant… moi je connais la vérité. Je la supporte chaque jour. Et je peux vous dire que c’est moi sa part crédible, sa note boisée, son inspiration, son défouloir. Alors, sans vouloir me tirer toute la couverture, je mérite au moins autant qu’elle de siéger parmi ces gens INTELLIGENTS qui ont écrit DES LIVRES. Un salon leur est consacré au Mans. J’ai décidé de m’incruster pour combler les blancs et faire un peu swinguer ce monde de lettres (enfin si Marine a révisé la leçon 24 de la guitare pour les nuls qui chantent si fort que ça passe).

Premier jour donc, nous nous retrouvons attablées avec Olivier Nuc et Bruno Lesprit, auteurs d’un livre sur le défunt Bashung. Autant dire que ma petite personne a été choyée. Tous se battaient pour me caresser les cordes. Marine m’a utilisée pour remercier les acheteurs de son livre, peu nombreux ce jour là malgré son idée de dédicace simultanée (pendant qu’elle rédigeait sa dédicace elle demandait à son futur lecteur de faire de même sur une feuille blanche). Le plus assidu des publics fut ce cher journaliste que nous nommerons F. (bien que J. eut été plus adapté). Nous n’avons tout d’abord pas bien compris pour quel média il travaillait. Un journal local ? Une radio ? Je ne me souviens même pas qu’il l’ait mentionné. Mais il avait UN BADGE, ce qui comme UN LIVRE, te rend respectable. Interview sublime à la Raphaël Mezrahi avec des questions pointues du type «parlez-moi de votre livre…» ou «alors les femmes… ?». Marine a fini par m’utiliser comme porte de sortie. On lui a joué Mens-moi en se disant que c’était certainement ce qu’il était en train de faire.

Il s’est ensuite tourné vers mes chers voisins et leur a demandé «parlez-moi de votre livre… » suivi d’un «et Bashung alors… » qui nous a plongés dans un fou-rire aussi étouffé qu’incontrôlable.

En partant, tandis que j’entamais un récital en espagnol, ce cher F. a pris un stylo et a noté sur ma feuille de signatures ce mot :

«I love you Marine Goodmorning.

F. (journaliste) »

La parenthèse était utile. Pour la crédibilité, puisque c’était le sujet du week-end.

Fortes du succès d’estime de notre hôte libraire, mes amis et moi avons été «promus» dans l’allée centrale le jour suivant. J’y suis pour beaucoup, car en toute modestie, sans moi (et les quelques verres de vin offerts par notre cher auteur local Alain Moro) l’ambiance aurait été beaucoup plus sage. Après une très courte nuit (la vie nocturne au Mans est complètement débridée au cas où vous en douteriez encore) nous voici donc chargées de la lourde responsabilité d’être auteur (pour elle) – divertissante (pour moi). Cela a apparemment fonctionné puisque nous avons quasiment écoulé notre stock de livres en une journée. En terme d’énergie dépensée, on a tout donné, tout chanté et tant parlé que l’on ne sait pas comment nos voisins ont encore pu nous supporter à leurs côtés sur les voies du retour. Dans le "train des auteurs" qui nous était consacré, nous occupions un wagon avec nos nouveaux amis du week-end, revival de nos plus beaux trajets de fonds de bus adolescents. On a adoré cette plongée dans le monde merveilleusement sérieux du livre et recommençons quand vous voulez à jouer les intelli-chantes.

Ces ondes qui font des vagues

2010-10-25T16:46:00.001-07:00

Cela faisait des semaines que nous attendions les réponses des salles montréalaises pour qu’elles nous trouvent une place dans leur programmation avant la saint-Léon (le cousin du saint Glin-glin). Le problème avec la scène dynamique du Québec c’est qu’elle est… dynamique justement. Ce qui veut dire que les groupes se bousculent aux portillons de tous les lieux de concerts. Nous qui arrivions bouche en cœur et cœur en broche, pensant qu’il nous suffirait de quelques jours pour trouver où faire rugir mon impressionnante caisse de résonance, nous sommes heurtées à des réponses du type : «le 15 décembre ça vous irait ?».

Et bien non évidemment. Le 15 décembre on aura déjà filé sous nos tropiques parisiens pour éviter l’hypothermie (parce nos chers québécois et nous ne sommes pas faits du même bois, c’est évident : le 1^er octobre on claquait déjà des dents).

Je m’apprêtais à me résigner à ne me faire gratouiller que devant les feux de camps de nos amis, lorsqu’un événement majeur a changé la donne et subitement libéré les emplois du temps surchargés des salles : une interview à Radio Canada.

«Tu ne connais pas Christiane Charette. Enfin, elle est encore plus connue que le festival western de Saint-Tite» (petit raccourci dans la discussion je dois l’avouer, mais un blog se doit d’être concis m’a-t-on dit…). Toujours est-il que les quatre mots Radio-Canada-Christiane-Charette mis bout à bout, font un effet bœuf et que soudain les portes blindées se sont transformées en portes battantes. Nous avons donc donné un premier concert à l’Escalier, petite place aux allures de home sweet home, très sympathique. La salle était pleine (une double centaine de mains environ) et nous avions l’impression de jouer au milieu d’un salon. Hormis deux espagnols bourrés qui essayaient de séduire Marine en lui hurlant «te quiero» du fond de la salle, pas d’incident notoire. Ce fut même une très bonne soirée, terminée tardivement en chantant en allemand, c’est de coutume ici apparemment, enfin, nous on croit (encore) ce qu’on nous dit.

Une petite vidéo ici (pas des german covers, ce n’était plus l’heure…).

Le deuxième et dernier concert de notre mini tournée canadienne s’est déroulé dans un pub qui porte bien son nom, le Saint-Ciboire. Assez difficile de jouer dans ce contexte, vraiment bruyant. Nous avions néanmoins l’honneur d’être accompagnées à l’alto par Jonathan Harnik. Cela m’a confortée dans l’idée que je me frotterais bien à d’autres cordes au retour en France. Je rêve à présent de rencontrer le violon de ma vie, puisque Marine m’a refusé la mandoline… (mais je ne renonce pas, rira bien qui jouera le dernier, hahaha). Un grand merci à Jonathan en tout cas, qui nous a fait vibrer d’émotion.

Je vous quitte pleine de (breed)love sur la fameuse interview de Christiane Charette – qui n’avait de toute évidence pas lu le livre de Marine, mais peu importe, rien que pour la question sur l’accent de la Gaspésie cela valait le coup.
http://www.radio-canada.ca/audio-video/pop.shtml#urlMedia=http://www.radio-canada.ca/Medianet/2010/CBF/ChristianeCharette201009271008_3.asx

Le marathon de Canton

2010-09-29T09:30:00.001-07:00

Gare routière de New-York.

Conversation entre Marine et une dame qui ne parle pas fort derrière sa vitre de comptoir Greyhound… * traduit de l’anglais par bibi et ses cordes bibi-lingues

- «je voudrais un billet pour Canton s’il-vous plait.

- Où ?

- Canton, dans le nord de l’état de New-York.

(elle écrit la ville sur un papier et nous le montre pour être certaine d’avoir bien compris).

- Oui c’est ça.

- Ah bon… Mais vous savez, c’est tout petit il n’y a rien à faire là-bas.

- Je vais donner une conférence et faire un concert à l’université St Laurence.

- Ah bon d’accord. Et vous venez de France pour ça ? C’est sympa de visiter le pays (comment sait-elle qu’elle est française… mouah, encore un sale coup de notre accent). 78 dollars s’il-vous-plait ».

1h du matin, Marine et moi sommes assises par terre, en partance pour la méconnue petite ville de Canton. 1h45, le bus démarre. Un voisin hawaïen à nos côtés qui file à Toronto entame la discussion. Évidemment nous devrions dormir pour nous préparer à l’intense journée qui nous attend, mais que voulez-vous, la parlotte et nous, on a une relation fusionnelle. 5h, sauvées par le bus, nous quittons le sien. Un changement de deux heures nous attend. Le moins que l'on puisse écrire est que l’on a…sommeil et que la délicieuse mini gare routière de Syracuse, si elle est riche de chaînes en tout genre (Dunkin donuts, Subways & co), n’a pas jugé bon de se doter de sièges confortables. Nous ne trouvons pour patienter que des fauteuils-grillages rouge, avec des accoudoirs empêchant toute tentative de colonisation du siège voisin.

Alors que Marine commence à bougonner dans sa moustache (ben oui elle en a, ça c’est 21^ème siècle), un spectacle inhabituel lui fait soudainement oublier ses rêves de matelas trois étoiles. Les Amish sont dans la gare, je répète, les Amish sont dans la gare. Pour ceux qui, comme moi, ignorent de qui il s’agit, les Amish sont une communauté d’anabaptistes (un courant né au 17^ème siècle du protestantisme mais s’en étant détaché, trouvant que la modernité fait dériver la religion). Vêtus de couleurs sombres, tous quasiment à l’identique, ils portent des chapeaux de paille, rejettent la modernité (vivent sans électricité, sans voiture…), l’individualisme, prônent le rapprochement avec la terre (ils sont quasiment tous agriculteurs), sont très fervents dans leur pratique religieuse et ont fréquemment entre 8 et 10 enfants… (cf. http://www.participez.com/contenu/reportage/111).

Physiquement, ils semblent tout droit sortis du 19ème siècle. Autant dire qu’avec la petite casquette new-yorkaise et les chaussures bi-goût noir et blanches de Marine, on se sent quelque peu en décalage. Toujours est-il qu’en ce petit matin, ils s’apprêtent à prendre le bus, comme nous pour Canton. Et que l’un d’eux ose même faire jaillir une cannette de Coca du distributeur en nous balançant un clin d’œil impertinent. Tout fout le camp, je vous dis…

Malgré notre grande curiosité à leur égard, à peine montées dans le second bus qui nous conduit enfin à destination, on s’endort pour les trois heures qu’il nous reste, affalées en travers d’une rangée de siège (effectivement, peu de gens semblent se rendre à Canton…).

A l'arrivée, Natalia, professeur d’anglais et organisatrice de l’événement, nous accueille. Elle nous offre un petit déjeuner (avec triple café pour faire face) et nous annonce le programme de ces deux journées. A 16h, nous sommes invitées à une tea-party par des étudiantes. A 18h, nous passerons à une Wine & cheese party organisée par les professeurs, à 19h : balances, 19h30 : début de la conférence, 20h30 : petit concert acoustique, 21h : cocktail signature de livres et disques, 22h : soirées organisée en notre honneur chez Natalia. Le lendemain matin, intervention de 2h dans les classes de français avancé, puis retour au Candada.

Je me plais à penser qu'à côté de cet emploi du temps, un ministre en fonction doit faire figure de vacancier… Nous reprenons une dose de café, une douche (parce que oui, nous français, nous douchons, contrairement à la réputation qui nous colle aux converses) et c’est parti pour une journée sur les chapeaux de roue. Une journée... fantastique (et je pèse mon superlatif).

Quelques 300 étudiants sont venus à la conférence, réagissant avec passion aux messages des 81 femmes (cf. le livre Same same but different que Marine est venue défendre). Certains sont même venus lui parler en larmes de leurs propres rêves et de ce qui les empêchait encore d’oser les entreprendre. Le concert -en français- a reçu un accueil très enthousiaste au point que nous avons regretté de n’avoir pas chargé notre valise de plus de disques (parce qu’il en reste tout de même plus d’un millier sous la table de cuisine de Marine).

Bref, c’était l'un des plus jolis événements auxquels mes cordes aient assisté. Juste avant de quitter cette chaleureuse université, alors que je suis allée jouer quelques morceaux dans les classes de Français, j’ai même eu la surprise de constater que les élèves avaient travaillé les textes de nos chansons.

Canton vous dit que la valeur n’attend pas le nombre des habitants… Big up St Laurence, on repart avec tous vos sourires dans nos bagages.

Ce qu’il faut pour faire la peau à un rhume en 24h chrono / Heal the nose… make it a better place…

2010-09-25T06:48:00.000-07:00

New-York, New-York, New-Yoooooooork ! Enfin j’accomplis mon destin de guitare folk et retourne sur mes terres d’origine. Marine entend quant à elle son nom prononcé partout. Parfois même - comble de son égo-trip - il lui est adressé. Good morning donc chers lecteurs. Nos «mornings» américains ont pour le coup, été plus que bons. Le hasard a fait que Dan Laurens, un de nos ami guitariste, se trouve à Manhattan au même moment que nous. Apprenant notre venue en grande pompe (41 pour elle), il nous a invitées à jouer avec lui. Vous vous doutez bien que nous avons sauté sur l’occasion…

Jusqu’ici tout s’annonce pour le mieux.

Sauf que, comme de coutume, Marine a un peu trop traîné ses jupettes sur les trottoirs de New-York et abusé d’allers-retours dans un métro aux températures yoyo (sorte de sauna dans les couloirs et de frigidaire dans les rames…). Effet immédiat : le jour J, un joli rhume lui racle la gorge et le nez. Dès le petit matin, nous décidons donc d’entamer une multi-thérapie alimentée au fil de la journée de toutes les idées de nos rencontres plus ou moins fortuites (et farfelues).

Joseph-Pierre, l’ami qui nous héberge dans l’Upper west side, est adepte de l’homéopathie. Gouttes de cuivre, d’argent dans le nez… dès le lever en pyjama à pois, il nous couvre de métaux précieux pour enrayer l’infection. JP nous conseille ensuite de passer une journée tranquille à les laisser infuser dans nos narines depuis le haut d’un building de Chelsea. Prêtes à tout pour assurer ce soir, nous suivons donc ses recommandations et grimpons les 18 étages de cet hôtel appelé à injuste titre « le Standard ». Du haut du bar qui le surplombe, la vue sur la ville est sublime. L’Hudson coule tranquillement à gauche, tandis que le vivant quartier de Meatpacking s’active dans l’alignement du bar, juste derrière le serveur, qui nous fait sursauter en demandant à Marine ce qu’elle aimerait boire. « Un thé… non, c’est un bar de nuit… donc de fête… donc d’alcool… Bon, un jus de fruit alors, vous en avez forcément pour faire les cocktails j’imagine… Bien sûr. Qu’est-ce qui vous ferait plaisir ? Ce que vous voulez, quelque chose qui soulage la gorge… Blablablabalablabla (réflexion – tergiversations)… ok, un cocktail aux fruits rouges et orange pour les vitamines ». Le serveur prétend y plonger toute son énergie, sorte de fruithérapie. Il fait cadeau de sa préparation à Marine (qu’il a l’air de trouver à son goût malgré son nez imitation clown), puis lui conseille de monter sur la terrasse extérieure.

Ha… ce n’était donc pas ici. Encore quelques marches et nous y sommes. Pas loin du paradis ou du septième (gratte) ciel. La vue est exempte de vitres, le sol couvert de gazon, des lits à eau posés ça et là invitent à une sieste au soleil, parfaite pour la luminothérapie (d’autant plus que la température avoisine les 35 degrés en cette journée de septembre). Marine s’apprête à un repos de circonstance, lorsque la seule personne présente s’approche et entame la conversation d’un original « hi, how are you doing ? ». Il m’a vue, posée dans un coin, et en profite pour orienter la discussion sur moi. Facile, me dis-je. Marine explique que nous jouons ce soir et qu’elle tente de calmer l’angine qui la démange. Un sourire éclaire le visage de l’homme en question (Peter, from San Francisco, pour les adeptes des précisions). Il est physiothérapeute, nous sort sa carte en guise de presque preuve, et propose de lui soulager la nuque et ainsi, la gorge, par un moyen détourné. Pourquoi pas c’est la journée des multi-thérapies, alors soit, allons-y pour la phase 3 du traitement : la massothérapie. Il y a des jours comme ça où tout tombe à pic.

Nous quittons l’hôtel détendues et un peu hallucinées d’y avoir trouvé tant d’attention en cherchant seulement un coin loin de l’agitation urbaine…

Direction Central Park où une séance de musicothérapie nous attend (une répète quoi…) avec le fameux Dan Laurens. Devant un coucher de soleil aux allures de tableau, il nous accompagne sur nos nouveaux morceaux. Je suis un peu jalouse de la dextérité avec laquelle il masse les cordes de ma rivale : une autre guitare made in USA. Mais peu importe, je ravale mon irritation et me concentre sur le concert de ce soir, professionnalisme oblige.

A la nuit tombée nous quittons le parc, en nous y perdant juste assez pour arriver (avec le retard qui nous caractérise) au lieu dit : un bar à vin aux murs de briques rouges au cœur d’East Village. Marine a une nouvelle chapka sur la tête, j’ai toujours ma sangle panthère, Dan a ses cheveux en mode super volume live, et sa guitare a la simplicité de celle que l’on vous prête à la dernière minute. On s’installe rapidement, Marine entame la dernière phase du traitement, la vinothérapie et hop, c’est parti pour une heure quinze de concert. Sans toux, sans reniflement impromptus, et avec la joie d’improviser un set acoustique avec ce formidable ami et musicien. En même temps si le rhume avait tenu tête à ce multitraitement de choc, il aurait été décoré de l’ordre des microbes résistants. Il pouvait toujours courir les bronches pour qu’on lui fasse ce plaisir. Et hop. Bye bye american cold. And good morning New-York… On est fan de toi, déjà.

"Tu connais-tu...

2010-09-14T13:11:00.001-07:00

...le festival country-western de Saint-Tite ? Non ? Pour vrai ? Faut qu’tu y aille j’te jure, tu vas capoter ben raide, c’est l’plus gros du Canada» Phrases entendues au hasard d’un cours de guitare*

Si nous avons traversé l’océan pour nous rapprocher du monde des cowboys, nous pouvons bien traverser la Mauricie pour le toucher du doigt. Quoi que ce soit l’inverse en ce qui concerne Marine (cf. ce joli tatouage improvisé sur son presque-sein par un cowboy superstar après le rodéo).

Avec François Bernier, notre meilleur ami du Québec, nous enfourchons donc Serpanthère, notre monture à quatre roues (mais l’année prochaine on aura une vraie moto de cowboy, ou un cheval, ou une caravane, ou un mobile-home-bus, un vrai truc de country quoi). On rempli le coffre de bière, on trouve des chapeaux adaptés (puisque dans les ruelles de St Tite, le taux de portage est proche des 99%, rapport au soleil surement), Marine revêt sa robe-nappe à carreaux et hop hop, on infiltre ce monde

parallèle.

Ici point de tong (ce qui au passage en québécois veut dire string, gare au malentendu si l’on demande à quelqu’un de l’enlever), mais des bottes pointues à tous les coins de rue. Pas de tecktonik mais de la danse en ligne dans la country-thèque. Des rodéos sur chevaux sauvages, du sauvetage, des taureaux en furie, des hommes à la ceinture de bière qui te pleurent sur l’épaule en te parlant de leurs déboires conjugaux, des gros moteurs, des gros colons parfois (chercher la définition québécoises sur les photos). Bref, une sorte de Disneyland à franges qui nous a captivées, capturées en un coup de lasso.

*(note pour plus tard : vous parler très vite de ces cours de guitare, qui en eux même valent bien un détour de clavier).

30 millions d'amis?

2010-09-08T13:05:00.000-07:00

Dix jours sans nouvelles… Pourquoi, comment se fait-ce? Et bien c’est le temps qu’il fallait pour s’acclimater à la fin d’été-giboulée du Canada (et trouver un chapeau de cow-girl pour elle, une sangle panthère pour bibi, adaptation oblige). L’année dernière, Marine y était partie trois mois sans moi, et c’est là qu’elle s’était dit qu’il était plus que temps de remédier à mon absence.

Retour ici donc pour montrer ses (nos) progrès aux écureuils, public aussi fuyant qu’exigeant. Avant de «performer» devant les québécois, ils sont une sorte de passage obligé. Tradition méconnue, puisque les caribous et castors ne cessent de leur voler la vedette en tant que critiques des grandes étendues. Verdict pour le moins encourageant : ils restent et dressent même leur jolie queue en signe d'approbation. Allez, demain, on teste les pigeons...

A croire que le succès nous submerge puisqu'alors que l'on posait l'air de rien (en mode soooo melancolique) une sorte de Lassie des rues est venue troubler notre attitude détachée. L'homme est un animal comme les autres à ce qu'il paraît, espérons que nous saurons aussi bien l'apprivoiser sur la scène locale...

Sur le banc

2010-08-25T08:57:00.001-07:00

Passage éclair à Paris pour dépaqueter les tongs de Mademoiselle, sortir ma housse d’automne, me dépoussiérer le cordage et… passer à la radio. Sur une station intelligente, oui monsieur, sur France Culture. J’aime bien le nom de l’émission aussi : Sur le banc. Ca me parle ça, c’est vrai que la vie est faite d’une succession de bancs. Le banc du parc où l’on te surveille du coin de l’œil quand tu en es encore à marcher tout banc-al, le banc de l’école où tu rêvasses, le banc des accusés (je vous ai racontés déjà, non ?), les dé-banc-dades quand tu t’enflammes d’un battement de cil, les bancs de mariage quand tu te résignes (ou là là c’est moche cet esprit désabusé… mea culpa, je gomme), la banqueroute qui nous guette nous les musi-bohémiens, le banc d’un métro qui nous a fait traverser tout Paris avec Marine sur talons hauts (puis pieds-nus sur le trottoir tant ses orteils récalcitrants font de la résistance) … et celui de la maison de la radio où je me demande à quelle sauce je vais être jouée.

Tiens, on commence par moi pour une fois. Je m’accorde à faire mon mieux et interprète deux de nos chansons. Hop hop dans la boîte et blablabla, elle parle et ça donne ça :

http://www.franceculture.com/emission-sur-le-banc-sandra-reinflet-2010-08-23.html

Le GPS c'est complètement has been

2010-08-22T02:58:00.000-07:00

Pour faire Barcelone – Paris on peut :

a) Prendre un vol low-cost orange (cf. article du 7 août). Durée moyenne : 3h
b) Prendre un train de nuit et roupiller bercés par l’odeur délicate des pieds de notre voisin d’à côté (puisque évidemment ses petons taille 46 pendouillent au milieu du couloir). Durée moyenne : 11h
c) Faire du covoiturage et en parler pendant la moitié du trajet (puisque cette pratique écolo est tout de même notre principal point commun). Durée moyenne : 10h
d) Faire Barcelone-Aix en voiture, Aix-Nice puis Nice-Cannes en train, Cannes-Aix en covoiturage, Aix-Royan en voiture, Royan-Saumur puis Saumur-Paris en train. Durée moyenne : 34h

Vous vous doutez bien qu’en toute logique nous avons opté pour le dernier choix. Notre amie Camille, organisatrice du Busker’s festival, quitte Barcelone avec sa jolie Twingo rose, après six ans de relation fusionnelle. Mes cordes, Marine et moi avons donc décidé de la soutenir un peu dans cette épreuve. Nous lui avons écrit une chanson tout d’abord (vidéo dans le post du 10 août), avons chargé son coffre (enfin surtout elle) P et avons embarqué pour un Road-trip en zigzag.

Après six heures d’embouteillages entre Barcelone et Aix, dont quelques balades à pieds sur l’autoroute, une petite danse improvisée sur The time of my life dans une station service, Camille nous lache à Aix TGV pour le week-end. RDV lundi matin. D’ici là je fais ce que je veux (enfin surtout ce qu’elle veut puisque malheureusement je n’ai pas vraiment ma note à jouer)… Nous avons hésité longtemps, mais finalement, sommes parties à Nice retrouver des amis et prendre un peu de soleil… C’est ce que je pensais jusqu’à ce que samedi matin, une pluie torrentielle nous réveille. Il paraît que cela arrive trois jours dans l’été. C’est plus rare que les feux d’artifices, mais chanceuses que nous sommes, NOUS Y ETIONS ! En même temps, heureusement. Le soleil, la peau bronzée et luisante, c’est dépassé tout cela, c’est comme les GPS.

Oui, parce que ma chère co-pilote et moi-même nous retrouvons donc comme prévu lundi matin pour rejoindre Royan, où nos chemins doivent se séparer. Après 4 petites heures de sommeil, nous nous apprêtons à passer une journée merveilleuse ensemble, à surfer sur le bitume, guidées par une carte du 20ème siècle où les autoroutes sont encore tracées en pointillés. Début du périple, un retour du 15 août sur l’A8. Verdict : 4 heures pour faire Aix-Montpellier. Aventurières dans l’âme, nous bifurquons vers Millau. Quitte à ne pas avancer, autant que le paysage soit joli (souvenez-vous de cette merveilleuse chanson de Barbelivien, «quitter l’autoroouuuute… » , n’oublions pas qu’il s’agit d’un blog à vocation musicale;).

A nous les petites pauses barbotage au bord des lacs, les petites pauses déjeuner, les petites pauses pipi, les petites pauses goûter, les petites pauses essences, les petites pauses photos, on fait des pauses, des petites pauses, encore des petites pauses… Verdict 2: 14h de route pour rejoindre Royan, de nuit, crevées mais mortes de rire. A défaut d’avoir le sens de l’orientation, nous avons le sens de l’humour, et ça, ça vous sauve un road-trip.

à 16h, on a un peu appuyé sur le champignon...

Et puis, il y a eu une montée...

À l’abordage avec Jack Sparrow

2010-08-19T10:15:00.000-07:00

Deuxième jour au Busker’s festival. Nous partageons l’affiche avec Solrise, un groupe qui fait à peu près la même chose que nous (soit un reggae rock roots). Ils ont un matériel de pro, une énorme banderole exhibant leur nom et des enceintes qui envoient la purée (le bois, ou je ne sais quoi, mais qui l’envoient loin). Marine et moi nous sentons un peu seules au milieu de tout ça, mais au moins le son est-il excellent. Pas mal de gens s’arrêtent pour nous écouter. Parmi eux, un monsieur tout nu qui se plante devant nous comme si de rien n’était (test de concentration ultime), un fan qui a fait s’éterniser une séance photo pour le plaisir de coller sa joue luisante le plus longtemps possible contre celle de Marine, des grand-mères qui hochent la tête en signe d’approbation (rock n’roll), des punks qui passent leur chemin sans un battement de piercing (pas rock n’roll) et notre fan numéro un, un beau conducteur de taxi-vélo qui a assisté à nos trois sets en entier (et comme il est tatoué de partout, cela nous fait repasser du côté rock n’roll). Un joli moment donc, avec qui plus est, un vrai pied de micro… Grosse évolution technique nous permettant de nous déhancher un peu, sans toutefois arriver à la cheville du chanteur qui nous précédait.

Ce sosie de Johnny Depp dans Pirates des caraïbes a en effet enflammé la Rambla à coup de danse suggestive. Après le concert et quelques verres, il était un peu moins glam (cf. photos by night). Ceci dit, ayant nous aussi terminé assises sur un trottoir comme les adolescentes attardées que nous sommes (parfois/rarement), nous serions malvenues de nous en moquer. Du coup le lendemain, nous décidons de laisser une nouvelle chance au capitaine de notre soirée. Verdict : 4 jours à dessiner, gratouiller et chanter avec lui. Preuve qu’entre Marine et le reggae, il n’y a qu’un papier de cigarette roulée.

Pendant...

Après...

Et d'autres photos du festival en vrac

Et notre ami Tim, public assidu et fervent défenseur de la cause animale. Il nous aura presque rendues vegan (deux jours).

Le pied trop laid

2010-08-10T02:48:00.001-07:00

Au contraire de la plupart des français qui errent à Barcelone en cette période estivale, nous ne sommes pas venues trouver un mètre carré de plage libre pour poser notre serviette, ou pour sortir de bar en boîte jusqu’au petit matin, jusqu’à ce que les seuls sources d’alcool disponibles soient celles des pakistanais revendeurs de bières fraîchement sorties des trottoirs (parce que pour les garder au frais ils les planquent sous des plaques d’égout – ant).

Non non non, Marine et moi sommes venues travailler, avec tout le sérieux qui nous caractérise (…). Un festival de rue, le Busker’s festival, nous a programmées vendredi et samedi. 50 minutes deux fois par jour. Jusque là pas de problème. Sauf que, évidemment, j’arrive les cordes vides, sans rien pour me brancher, et que Marine doit compter sur la gentillesse des groupes avec lesquels nous partageons les scènes pour pouvoir nous raccorder à un ampli.

Nous arrivons donc au point d’accueil où l’on nous présente notre « co-groupe » du jour, un duo de blues italien baptisé Village H. Ils ont roulé dix heures pour jouer ici et espérer gagner un peu d’argent grâce à la générosité des passants (c’est le concept du festival). Un peu coupable d’être venue en avion et les mains dans les poches, Marine leur explique notre problème. Adorables, ils acceptent immédiatement de nous prêter leur matériel (elle avait forcé sur le mascara effet yeux de biche pour appuyer sa demande). Sauf qu’ils jouent en instrumental et n’ont donc pas de pied de micro… Mac Guyver en puissance, Hervé, l’harmoniciste du groupe, a l’idée ingénieuse de fixer le micro au trolley qui leur sert à porter l’ampli. Un tendeur, du gaffeur, et la mission est accomplie. Nous avons un peu l’air de romanos avec tout ce fatras, mais Marine sort ses talons pour compenser (bien qu’ils soient plutôt aiguilles) et l’illusion prend. Un grand merci à nos sauveurs du jour avec lesquels nous avons même partagé quelques trios mémorables.

Une vidéo preuve à l’appui de l’installation – la chanson Camille C, justement écrite pour l’amie qui nous a invitées à ce festival – et quelques photos souvenirs de ce joli moment au bord de l’eau.

Low cost-ing et bluff-ing

2010-08-07T07:44:00.001-07:00

A Berlin, nous avions voyagé avec Air France. La classe nationale. Un vol à l’heure, une parfaite considération de ma personne («de ma chose» serait plus correct peut-être, mais, comme toute guitare qui se respecte, je suis un peu mégalo), Marine avait même pu changer notre date de retour sur le seul motif qu’elle était amoureuse (notion relative pour le cœur de ballon qui lui sert de moteur - cf. Forever 24h). ¨Preuve que notre compagnie cocorico en a un de cœur (ou une bonne politique de management de la relation client, au choix).

Ce matin, Marine m’a annoncé un départ avec une nouvelle compagnie au nom prometteur : Vueling. Je me voyais déjà choyée par des hôtesses bling bling, pleines de bon feeling, nous offrant du Riesling (la rime en english speaking n’est pas ma spécialité). En fait, c’était plutôt limiting, starving et… waiting.

Deux heures dans la salle d’embarquement. En ne sachant même pas si je pourrai monter à bord. Cette compagnie fait du racisme primaire avec les guitares. Marine avait eu beau prendre un excédent de bagages pour laisser ses (minis kilos) de fringues d’été en soute et me prendre avec elle, ils demandent que nous payions un «extra seat» (un siège supplémentaire) pour moi. Comme si j’allais commander un petit café et taper la discut’ avec les hôtesses, bien attacher ma ceinture avant le départ et écraser mon siège sur les genoux de mes voisins dès le signal éteint… Comme si je n’avais pas la taille de guêpe qui sied à une guitare de mon rang et que je ne pouvais pas tenir dans les compartiments.

Elle et moi nous concertons et décidons qu’il n’en est pas question. Quitte à payer plus, on aurait voyagé avec notre compagnie préférée, celle qui nous dessine des petits cœurs dans la mousse de café et me regarde comme si je détenais quelque formule magique entre mes cordes (tournure lyrique pour dire qu’elle me porte autant d'attention qu'un chat à une salade verte).

Marine demande donc à voir un responsable pour lui expliquer que nous avons un concert in-ra-ta-ble – la plage de Barcelone étant une sorte de Bercy en plein air, vous l’aurez compris - et qu’elle m’a toujours prise en cabine avec elle. Le type comprend qu’elle ne va pas lâcher le morceau de bois comme ça et finit par abdiquer en disant que nous négocierons directement dans l’avion mais que devons nous préparer à ce que l’accès me soit refusé. Cause toujours, qu’on se dit en notre fort intérieur.

Madame. Ceinture. Panier. Bip bip. Votre bracelet... C’est bon allez-y.

On rentre en salle d’embarquement. Comme notre avion a changé d’avis et ne veut plus partir, nous devons en attendre un autre qui est encore en Espagne. Nous en profitons pour répéter pour le concert de ce soir (pas fort, on est bien élevées quand même). Le moment fatidique arrive finalement assez vite. Ni vues ni connues, nous entrons toutes les deux dans l’appareil. Tête haute, regard fier, tout est une question de confiance en soi… Sauf que l’hôtesse nous stoppe illico :

« - Avez-vous un extra seat pour votre guitare ?

- Euh… Non mais à l’enregistrement on m’a dit qu’exceptionnellement, je pourrai la prendre avec moi. Je n’étais pas au courant. Enfin, vous voulez qu’on les appelle pour qu’ils vous le confirment ?

- Ce n’est pas normal. La politique nous oblige à vous faire payer un supplément.

- Vous devriez vous mettre d’accord avec l’équipe au sol parce qu'ils m'ont dit qu'ils étaient d'accord.

- (soupir) bon... allez-y. Mais c’est vraiment exceptionnel. La prochaine fois, ça ne passera pas. »

Le bluff ou la guitare ? En tout cas, ça y est nous sommes à Barcelona et ça, ça me fait décoller de joie.

Love @ (presque) first sight

2010-08-05T08:36:00.001-07:00

Je suis née aux Etats-Unis, mais je ne les ai jamais vus… Mon rêve américain est bien loin. Il paraît pourtant que le destin d’une guitare folk est de parcourir la route 66, de faire gigoter les bottes des femmes crescendo en dessous des tables jusqu’à ce que les vibrations leur montent aux genoux et qu’elles se lèvent d’un bond pour exhiber leurs jupons. Il paraît aussi que j’aurais le pouvoir de faire pleurer les hommes et de les attirer dans les miens. Enfin, façon de parler. C’est ce que disaient les autres guitares, celles de la boutique. A longueur de journée elles minaudaient dans leur rack, comme des petits chiots dans un magasin pour qu’on les adopte. Je n’en pouvais plus de voir leurs cordes s’exhiber du matin au soir et prétendre qu’une grande carrière les attendait. Et vas-y que je me la raconte avec mon petit son vintage, mon acoustique incroyable ou mes illustres ancêtres. Moi je porte un nom inconnu au bataillon : Breedlove. C’est joli, ça sonne bien fifille, je crois que ça me ressemble. Ma marque a été créée par un fondateur de Taylor, ce qui est censé me fournir un sérieux pédigrée. Mais bon, personne n’est vraiment au courant. Sauf le vendeur du magasin qui m’a-do-rait (à moins que ce n’ai été l’inverse tant il avait l’air pressé de se débarrasser de moi). Il me posait sur les bras de chaque personne qui franchissait la porte et je devais me laisser faire sans broncher par des mains baguées et tatouées qui me claquaient comme un tambourin, des doigts de geek transpirants et tremblotants à l’idée de jouer devant le seul public du magasin, ou des guitar-heroes qui me faisaient vibrer puis me reposaient sans ménagement… J’ai bien cru que ma vie se résumerait à cette succession d’essais infructueux.

Jusqu’au jour où elle est arrivée. Une jeune femme brune, qui parlait fort et riait encore plus fort. Elle a essayé plusieurs guitares : une minuscule beaucoup trop fashion pour être sincère, une grosse caisse noire, soi-disant la même qu’une chanteuse connue dont je n’avais jamais entendu parler. Et puis soudain, elle s’est décidée à m’essayer. Une chance. Je n’avais qu’une chance pour la convaincre de m’embarquer avec elle. J’ai tout donné – aidée qui plus est par le laïus du vendeur sur mes performances exceptionnelles. Je ne suis pas connue, pas utilisée par je ne sais quelle star de la folk, mais je suis pleine de bonne volonté, toute douce avec mon bois satiné, et en toute modestie, je suis bonne. Ben ouais les filles, il faut se le dire parfois. Et au bout de ses doigts, naissait pour moi l’espoir d’enfin aller au-delà de ces rayons croulant sous la concurrence… Elle m’aimait bien je le sentais, et pourtant, elle hésitait. Pas le genre de fille à se mettre la corde au cou sans réfléchir, à s’engager à la légère. Elle jouait d’ailleurs beaucoup plus timidement qu’elle ne parlait. M’effleurait seulement. J’avais envie de lui dire « allez, vas-y, branche moi, secoue-moi, fais-moi mal… ». Rien à faire, elle n’osait pas. Je sentais bien qu’elle n’était pas très expérimentée, mais avec elle, je me sentais l’âme initiatrice. J’avais envie de la guider dans ses aventures musicales, et j’espérais qu’elle me guiderait tout court. Je suis une exploratrice. Pas question de rester posée dans un joli studio sans broncher. Je veux des marques d’usure, des cicatrices de voyage. Je pense qu’elle l’a senti puisqu’après deux jours qui m’ont paru éternels, elle est enfin revenue. Elle m’a prise sous son (ès) aile et m’a fait faire le grand saut. Pigalle. Waou. Ca grouille, ça pue, c’est plein de touristes. Il y en a même un qui nous a demandé une photo parce qu’on avait l’air «so french». Quelle idée aussi de porter un béret aux abords de Montmartre. Je sens que je vais devoir faire quelques mises au point avec ma nouvelle acolyte. Parce que moi j’ai du goût, de la classe, de l’élégance, de la discrétion… et une sangle en moumoute rose. La fautive s’appelle Marine Goodmorning. Enfin, c’est ce qu’elle prétend. Elle chante depuis longtemps, mais commence tout juste à gratouiller des bouts de bois dans mon genre. Elle a de grandes ambitions, veut composer avec moi et jouer à deux alors qu’avant elle ne pouvait se déplacer sans un troupeau de beaux musiciens collé à ses ballerines. Soit, je ferai de mon mieux. J’ai déjà fait de mon mieux en fait, puisque voici six mois que nous vivons ensemble.

Nous avons déjà fait des petites scènes, des clips et elle m’a même emmené dans le métro. Pour moi, ça c’était pour les clodos. Et la voilà qui se trémousse entre deux correspondances sur talons de douze… So naïve cette fille parfois. J’illustre : Premier jour sous terrain, on jouait depuis 5 minutes quand un musicien s’est posté devant nous. Marine enflammée lui a chanté Forever 24 heures les yeux dans les yeux, trop heureuse de se sentir écoutée. A la fin du morceau, l’intéressé se contente d’une phrase : «J’ai la carte». LA carte, c’est le sésame que te donne la Ratp pour avoir le droit de jouer dans ses couloirs (parce que, oui monsieur, c’est élitiste, je dirais même que c’est la marche juste avant l’Olympia, enfin… ça c’est surtout elle qui le dit - ). Peu importe ELLE lui rétorque que NOUS aussi nous avons LA carte. Ce à quoi il répond «oui, mais moi je viens ici depuis 10 ans». Ahhh. Nous y voilà. En fait, le type nous fait une réplique de Marche à l’ombre. Il veut juste qu’on dégage. Il le dit gentiment, puisque Marine est une femme, mais il précise que, justement parce qu’elle est une femme, c’est injuste. Qu’elle va lui piquer tout le quota de succès de la station. On décide d’un commun accord (même si elle était plus d’accord que moi, comme dirait notre ami Grand Corps Malade) de nous tirer de là et d’aller faire nos gammes ailleurs. A la maison quoi, bien sagement. Pour préparer notre premier voyage de l’été : Berlin… Waou, ça c’est cool, punk, underground. C’est LA ville qu’il nous faut. Je me pare de cordes Elixir pour l’occasion. Je suis canon. Ich bin canon. Et nous nous envolons…

Une de nos premières vidéos à deux. Sur un thème que je n'approuve pas du tout, si elle me ment je me casse (en deux sur une scène, comme à la grande époque;).

Ein, zwei, drei, polizei.

2010-08-05T02:38:00.000-07:00

Je n’en peux plus. On m’avait dit que la chanson, c’était peinard, cool, féminin… Tu parles. C’est pire que le hip-hop oui. Ca fait deux fois que nous avons des problèmes avec la police. La première fois c’était en hiver, alors que l’on tournait le clip de Tu penses quoi ? près des Champs Elysées. Apparemment, on n’avait pas le droit de se balader en petite culotte et gilet jaune dans la rue. C’était pour la bonne cause pourtant, mais le flic n’avait rien voulu savoir. Il nous avait embarquées elles et moi, à moitié à poil au commissariat. Cause du délit : exhibitionnisme. On devait vraiment être impressionnantes en dérangeuses d’ordre public, puisque pour nous y conduire, il avait grillé tous les feux, déclenché son gyrophare et sa sirène à fond. Tout ça pour s’entendre demander d’un air goguenard à l’arrivée dans le 17ème: «c’est vous l’affaire du 8?». Ben oui, c’est nous. Déçu ? Apparemment oui. Après quelques minutes l’officier s’était excusé au nom de son collègue et nous avait proposé de chanter notre chanson devant les flics de l’accueil. Avec une robe hippie en plein mois de décembre, Marine me faisait bien marrer. Je me suis dit que c’était un départ sur les chapeaux de roue mais que ça pouvait arriver.

Et voilà que, sept mois plus tard, après un petit concert acoustique de deux heures avec son (presque) célèbre correspondant musicien Luis Cozen, elle nous refait le même coup. Enfin, pas exactement. Disons qu’elle ne s’est pas déshabillée (quoi que la robe était un peu courte pour mon côté puritain) mais qu’elle a chanté pour des petites mamies dans la rue. Be kind, rewind. Ok, je reprends depuis le début.

Dans l’avion Paris-Berlin, une femme d’un certain âge, bien en chair, s’approche de nous. D’un air réjoui, elle lance à Marine : «formidable, j’avais demandé à avoir une voisine mince». Formidable, nous on n’avait pas pensé à préciser qu’une femme un peu forte serait idéal pour partager notre siège… La femme en question s’appelle Odette. Elle parle, parle, parle. A en clouer le beignet à Marine qui n’a d’ordinaire pas sa langue dans sa poche. Elle voyage avec sa copine Michèle et tout le club du 3ème âge du 18ème. Malgré le fait que l’on doive leur sacrifier notre sieste, il faut avouer qu'elles sont sympa. Attachantes. En me rangeant dans la case au dessus de leurs têtes, Marine est bien obligée de leur parler de moi. Elle leur dit que nous allons faire un concert dimanche soir dand le quartier de Kreuzberg, leur note l’adresse, n’est pas sûre de l’heure. Surement 20h ou 21h. Elles disent que peut-être, si elles peuvent s’évader de leur programme à la rigueur presque militaire, elles passeront. Elles nous souhaitent bonne chance. Une bise (chacune) et hop, on s’éclipse.

Direction Berlin, la ville, la vraie. Pleine de béton, sous la pluie. Mais la pluie tombe bien ici. Elle donne envie de s’enfoncer dans les bars, les caves, les endroits secrets dans lesquels nous conduisent nos amis. Des bars aux allures de DDR avec des placards portes secrètes, des boîtes électro dans d’anciens entrepôts… On répète pas mal, deux jours, avec notre hôte berlinois, préparons quelques duos avec lui. Et le jour J, à l’heure H (19)… dans ce petit café-concert français… personne.

Oups. Allez, une mauresque pour se consoler. Marine me pose dans un coin. Je prie pour qu’elle me reprenne en main. Ne me dites pas que nous sommes venues jusque là pour boire un Ricard ? Je me morfonds tandis qu’elle s’alcoolise. Soudain, comme par magie, le bar s’emplit, s’emplit, s’emplit… J’en ai les cordes qui frisent d’excitation. Nous allons jouer ! A peine le temps de se le dire que nous commençons déjà. Deux heures à trois (avec Lui) alternant nos compositions respectives. Le public est attentif, réactif, j’adore. J’en oublie même parfois mes petites notes. Mea culpa, ce sont mes premières fois.

Nous terminons vers 21h30. Je m’octroie une petite sieste dans ma housse… petite… très petite. Puisque Marine se pointe à peine dix minutes plus tard. Les mamies de l’avion ont traversé tout Berlin pour nous écouter. Et elles sont du coup arrivées trop tard. Il faut dire qu’à l’époque nous ignorions notre heure de passage et n’avons pas pu les prévenir.

Marine décide alors de leur faire un morceau spécial, dehors, devant le bar.

Nous commençons sous les yeux ébahis de nos grand-mères aventurières quand un bruit proche de celui du nouvellement célèbre Vuvuzela retentit. C’est fort, répétitif (insupportable est un euphémisme). Les têtes se lèvent. De son balcon, le voisin, en mauvais termes avec le bar, veut pourrir notre improvisation. Lorsque Marine le comprend, elle lui adresse une supplique en allemand, expliquant que c’est sa première fois à Berlin (elle mens, mais bon, puisque c'est le titre de la chanson en cause, admettons), que cela va durer 5 minutes et que c’est pour la bonne cause. Elle termine par un «ich liebe dich» un peu exagéré, mais tellement elle.

L’instrumentiste fou se tait. Nous terminons le morceau. Les grand-mères emballées applaudissent chaleureusement. Nous rentrons dans le bar pour enfin nous accorder une pause bien méritée quand deux policiers se pointent… Le voisin fou et fourbe les avait déjà appelés. 22h05, le couvre-feu était dépassé depuis au moins... une chanson. Ne l’emmenez pas, ne l’emmenez pas, par pitié ou je vais supplier Joe Star de m’adopter, sûre que même sa Benz benz benz m'offrirait un environnement plus tranquille.

Marine sourit, parle un allemand so franzözich qu’ils lui sourient en retour. Elle a compris l’art d’être une fille c’est sûr. Allez, ich liebe dich, et à la revoyure amis poulets.

Le clip qui nous a (presque) conduites en prison (je viens du suuuud).

Et une vidéo d'un duo avec Luis Cozen, notre super ami berlinois (http://www.myspace.com/luiscozen)